Mis veinte años
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ELECCIÓN DE LAS ESCALAS
Distintas escalas poéticas:
Veinte años
La lluvia.....
Una esquina de cielo...
Un lugar ...........................................
Los extraños
¡O!...........................................................
Ese clamor..........................................
Veinte años
El exilio
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Veinte años
Veinte años la refundición de las ideas Metamorfosis Trampolín entre la verdad y el falso Desorden temporal la sangre que quiere evadirse la entera fuga Extraña Altiva Extranjero en un universo de hielo Extraño Extraño fenómeno del alma Ausencia Locura
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La lluvia
Es la lluvia un jardín de poesía Suspendido al techo de los cielos en decorados blancos y negros
El murmullo rítmico de las arenas en tresillos continuos Inviolados en su monotonía la danza de las gotitas La danza de los centelleos A el horizonte, en fuegos fatuos Combatientes y nerviosos los soles transitorios Y viene a morir un poco en charcos inertes y que reflejan o que enmarañan en fuga hacia santuarios inviolados
La lluvia silenciosa Que domina a las sombras expulsa los ruidos los gritos ella está sola de hablar
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Una esquina de cielo...
Una esquina de cielo en mis ojos los pies sobre los ámbitos de hierba un poco de amor en mis bolsillos perforados
Y la mano aprensiva de mis dedos busco sus sonrisas ocultadas entre mis inviernos pesadillas difuntas Iremos en los bailes una noche entera de temporada a terminar el amor en pasos de sueño urgidados.
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Un lugar
Soño de un lugar, un lugar donde seríamos los dos. Soño de un lugar.
Lo hago más suave, más ligero, más ligero que el pájaro. Lo hago más ligero. Contenaría dos corazones, Dos corazones que se gustarían. Contenaría nuestros corazones. Y retenaría nuestros días, retenaría nuestros besos. Retenaría todos nuestros días.
Soño de el lugar, el lugar de nuestro amor. Soño de el lugar. Pero soy tan escaso, tan escaso a guardar el amor. Me siento tan escaso. Será necesario llorar aún, llorar como siempre. Será necesario llorar siempre. Soño de un lugar, un lugar sin lágrimas. Soño de un lugar, donde sería posible la vida...
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Los extraños
Los corazones que buscan a las millas caminos de las noches, los placeres encubiertos bajo la llama en risa.
Los corazones que buscan en el abandono de los ruidos, bajo las máscaras del sueño los besos de la sombra, a las cuatro esquinas de las noches; Los corazones que buscan.
Hacen sobre la mano, sobre la mano arrugada del abuelo brotar la oniromancia, a las denuncias de las lunas en luto. Hacen al niño la sonrisa del infierno; Hacen a su candor el beso del traidor. Hacen dormir la belleza a la cabecera del silencio, la melancolía de los secretos, y de los juegos discretos.
Sus discursos son inútiles, Borrados por la monotonía, el olvido y los cabellos blancos, las temporadas sucediéndose a la muerte de la infancia. No tienen más ojos que para la negrura, silfos arrastrandose al crescendo de los años. Espejeo del diabólico, de la luz difusa, al espejo oscuro del sueño.
Tienen el corazón sobre la mano, y el amor les escapa, Cansada y monótona, como a los vientos del otoño. Los corazones que buscan en el abandono de las mañanas, el descanso dañino a las Vírgenes. Los corazones que se duermen al sueño de las decenados, cuyos ojos son los vigías. Los corazones que hunden bajo los montes criticados, son más volcanes agotados.
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¡O!
¡O caricia! En el viento en el tiempo el calor de las risas las declaraciones sin similares las mañanas terminadas. ¡O pereza! Cansancio Nostalgia Macedora despreocupada Noche sin voz Sueño sin despertador ¡O desamparo! Incapacitado Perdido Las noches eternas las pesadillas de los años de los destinos perdidos.
¡O tristeza! Melodía Sensuala ¡Besos del viento de las tormentas lentas O pecado encantador! ¡O juventud! Belleza Fealdad Tamaño y pequeñez los sueños demasiado largos de los recuerdos sin salida. ¡O vejez! Belleza Fealdad Tamaño y pequeñez los sueños demasiado cortos de los recuerdos perdidos.....
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Ese clamor.
Este clamor que viene de la ciudad que afecta mi corazón y se asemeja a una denuncia muy barata, sin profundidad. ¡Ese clamor! Extiende denuncias y gritos, ese clamor; los residuos de las orgías terminadas, la ciudad más allá cuyos ruidos se entienden. Se ven a los hombres intentar de huir, de escapar a nunca, y en sus fugas van a terminar, en los pesares de las ciudades demasiado negras.
Estas ciudades demasiado negras tienen rumores que van de los corazones. Las oscuras y desastrosas profundidades de todos estos corazones, todos sus clamores. ¡Desgraciadamente! Mí y mi corazón son allí también conquistados por la denuncia, y a nunca en esa turba, allí viven sin temor, de salir de allí... ¡Este clamor que viene de la ciudad! Ese clamor!...
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Veinte años
Tengo veinte años. Los sueños Me corroen, y las noches Tristes vidas, Pasan, Cansada, sin horizontes ni canciones.
Busco al sueño Esta bonita mentira, el amor caliñoso hasta la mañana; Mañana desgraciadamente se cansa, y sigo Ingenuo, Mis veinte años Mis veinte años
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El exilio
Sus metamorfosis súbitas el abandono involuntario de los antiguos ritos los veinte años que suspiran en los espasmos exiliados las guitarras del exilio hacen cantar los fastidios al alejados de los sueños toda la juventud de las recuerdadoras imposible a desquitarse Este miraje impalpable a los decorados que cantan pronto aplastados las metamorfosis súbitas el pesar insospechado de los pasados extraños las guitarras del exilio hacen cantar los fastidios
El amor a la esquina de un corazón un pecho que respiraba el exilio lleva un seno agotado esto es un corazón que no pega ya las guitarras del exilio la voz siempre sola Estos tintineos de campanillas que no dicen ya nada las caras alejadas de los recuerdos que se buscan y que se atascan en la bruma de las mañanas
Las risas obstruidas
y estos ojos alejados
que no hablan ya.
Las guitarras..........
Marco Polo ou le voyage imaginaire (poésie: vingt ans, 1955) © 1996 Jean-Pierre Lapointe
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