tierra prometida
a los hombres decepcionados tierra de cansancio
aplastada a los pies de los vientres de sed
soy de esta tierra
el surco de mi ojo arrugado
ustedes volveré de nuevo bajo
el techo puño sobre
el cielo de ayer yo les esperaré
la cuerda al cuello colgado a la nube gris
la lengua en mi sudor de vivir
yo tendré el corazón salido de los entramados
el diente sobre el seno de una virgen desconectada
yo tendré los dedos torcidos a los pernios de las orejas
ustedes reanudaré en sentido opuesto el fracaso
la parte inferior al bolso de las estrellas enfermizas
ustedes coincidiré estas ciudades descoloradas
un pesar en la mano otro sobre el ojo de Dios
las ciruelas de satén mañana en el bolso
las bocas de mañanaotin al pesadilla del sueño
adiós en mi agujero
se me sumerge de amigos y muchachas
tengo en la axila tomada bajo mi horca
adiós amigos y muchachas en mi agujero
se reen la boca abierta sobre mi tristeza
adiós tristeza descolorada
hacia la cita de los picos de omóplatos.
no hablaré ya a la pared de los amigos
ni diré florecilla de muchacha descoloseda
yo estaré solo en mi agujero
lejos de los centros de imperfecciones

VUELTA A LA ELECCIÓN DE LAS ESCALAS POÉTICAS

Ding, ding, dong

Bajo la nube gris,
el pasado borrado
Feliz de terminar
sin recordado;
Presionado en la ceniza,
en el lodo fangoso
de los estallados y los fatuos;
Un entierro,
un despedazamiento de cráneos;
Cráneos
y fobias de lunáticos;

Mis incensaciones,
la sotana roja
y los sobbrepelliz angélicas,
los cirios apagadas
Que doran mi pantalón corto,
la campanilla revestida con cobre,
Ding, deng, dong,
el gong bonito del niño
Sabio y piadoso,
el parto.
Bajo la nube gris,
el primer amor,
el beso discreto,
y el calor de la mano;
Los matinales enlaces
Cansados y pasados;
Los juegos prohibidos
a las luces escalofríos hartos
de la infancia prohibida;

Los cursos locos,
la pequeña piel blanca
y el pasado prohibido;
Bajo la nube gris,
Todo este estancamiento
a las contorsiones de mis dedos del pie,
todas estos capirotazos
en el seno estropeado de las lunas;
Sobre mi vientre liso,
los sarcófagos del tiempo,
el ombligo ensanchado de los pestíferos.

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VUELTA A LA ELECCIÓN DE LAS ESCALAS POÉTICAS

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La puerta abierta

la puerta abierta
los olores de sus pies
la descarga en charcos
los dedos manchados
la puerta abierta
los humos de cenizas
las cenizas flamantes
los dedos en la su puestos
los panales puerta abierta
las corrientes de aire
sobre sus nalgas desnudas
los dedos en- a través
de la puerta abierta
las denuncias yacentes
los estrechamientos demasiado fuertes
los moluscos que deslizan
la puerta abierta
la piel descoloreada
sobre paños cansados
el conflicto bronceado
la puerta abierta
el ojo casi cerrado
la mano que liberó
la impotencia cansada
la puerta abierta
la puerta que se cierra
la puerta cerrada.

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VUELTA A LA ELECCIÓN DE LAS ESCALAS POÉTICAS

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El más allá de aquí

El más allá de aquí,
está triste la vida de aquí;
mucho triste también,
en el más alla
Está triste la de allí.
bien rápidamente van
en el más allá;

La gente de allí son cansada tembién.
Habla poco, la vida de los,
los que soñan poco,
que de más allá;
Habla poco la de allí.
¿Cuándo irán de aquí,
el aquí casi infinito,
para el más allá,
Que no terminará?
Me canso de aquí,
más allá de aquí,
y lo iré de esta,
en el más allá de allí..

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VUELTA A LA ELECCIÓN DE LAS ESCALAS POÉTICAS

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Pasado

Pasado.
Pasado. Pasé por allí.
Este pasillo cubierto de ruinas,
Esta senda triste, pinta de sombras;
Y los árboles desnudados.
Pasé por allí.
La mate senda de madera,
al sonido de los arroyos anticuados,
bajo las cubiertas de arenas frías,
y de estos bordes de pájaros, termina.
Es por esa senda.
Cruel esta tumba sin sueño,
sin mejoría hacia el sol;
Es por este camino pegado,
esta sienta sin salida,
Que se me vio pasar.
Pasado. Bien terminado el pasado.
Sin esperanza de retentradado,
nada que recuerdado,
y que recordado.
No pasaré ya por allí.

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VUELTA A LA ELECCIÓN DE LAS ESCALAS POÉTICAS

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La noche

La noche
la casi vida apagada
en el silencio de las estrellas
las declaraciones monótonas de las tumbas
hacia infinitos de sombras
la noche solitaria
tristeza desmayada
asustada en el sueño
de los ruidos desatentos
dudosos
daña fría
en escalofríos de sombras
tristes hasta la paleta
poesía insondable
más profunda que un vacío
en la imaginación fértil
y nerviosa
desconectada
extraviada
poesía.

Marco Polo ou le voyage imaginaire (poésie 1955: les portes de l'enfer) © 2006 Jean-Pierre Lapointe

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Vuelta a Marco Polo o el viaje imaginario

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